Zwischen knallenden Maschinengewehrsalven und klirrend auf den überhitzten Wüstenboden fallenden Patronenhülsen, hörte niemand die viel zu lange unterdrückten, orgasmisch schluchzend ausgestoßenen Ohnmachtsschreie, die sich, erstmals in diesem Leben zu Wort kommend, im Deckmantel des umherspritzenden Blutes, unbemerkt aus seiner Seele wanden, wie Regenwürmer, deren fleischfarbene Köpfe sich unter prasselndem Regen vorsichtig tastend aus schlammigem Erdboden erheben.
Zurück in der Kleinstadt lächelt er, mit aufgequollenem Gesicht entrückt auf dem Gehweg stehend, in Richtung des wolkenverhangenen Himmels und seine glasigen Augen leuchten, wie die eines kleinen Kindes, beim ersten Zirkusbesuch. Die rechte Hand umklammert liebevoll schützend die Flasche, die Linke liegt irgendwo anders, vermutlich sehr weit weg.
