Und plötzlich lauf ich doch mit zwei Promille heim,
seh die wunderschönen Dächer dieser Stadt,
die ich, nach einem Jahr,
so in mein Herz geschlossen hab
und denk mir:
Wäre das dein letzter Tag –
von mir aus,
wär okay.
Und ist er's eben nicht:
Junge, schreib! –
Gottverdammte Scheiße, schreib,
als stünd dein schräges Leben auf dem Spiel.