Dienstag, 14. Februar 2017

Trister Winter

Und plötzlich lauf ich doch mit zwei Promille heim,
seh die wunderschönen Dächer dieser Stadt,
die ich, nach einem Jahr,
so in mein Herz geschlossen hab
und denk mir:

Wäre das dein letzter Tag –
von mir aus,
wär okay.
Und ist er's eben nicht:
Junge, schreib! –
Gottverdammte Scheiße, schreib,

als stünd dein schräges Leben auf dem Spiel.