Von Hölzchen auf Stöckchen,
immer tiefer in die Nacht hinein,
bis morgens früh die Vögel singen:
Nur noch eine Zigarette,
nur noch dieses eine Bier –
dann kriech ich meinetwegen blutbefleckt
in Richtung Bett
und hör mir selbst beim Denken zu.
Der Versuch diese Momentaufnahme
so gut es geht in Text zu pressen –
ein alter, lauer Witz.
Und alles, was ich weiß, ist,
dass die Worte – wie von selbst –
aus meinem wundgereizten Hirn und
auf die schrecklich leeren Seiten schwappen.
