Holodomor

Vor dem Fenster Mittwochabend;
ich, über der Kloschüssel –
mir die Seele aus dem Leib kotzend.

Weiter in den Klauen dieser Kleinstadt hängend;
die Axt im Kopf pulsiert;
das Hirn läuft butterweich zur Nase raus.

Das Jahr neigt sich dem Ende zu –
hab's weder hoch noch weg geschafft;
die Ketten wiegen schwer.

Und irgendwie ist immer Nacht,
der Alltag bloß Erinnerung –
seit Wochen keinen Traum gehabt.

Bin ich wirklich wach?

Indicazione Geografica Tipica

Alles Sein zieht sich im Ich zusammen –
steht ihm dennoch gegenüber, sich dabei müde fragend,
ob überhaupt etwas oder doch nicht vielmehr nichts ist.

24. Dezember

Bin so verwachsen mit dem Haus,
dem Garten und der kleinen Straße
vor der Hecke;

in ein paar Jahren ist die Katze tot
und ich ganz wo anders -
komischer Gedanke.