Irgendwo, unter dieser meterdicken Staubschicht
liegend, windet sich mein lachhaft gutes Leben
rastlos hin und her –
liegt dann wieder schweigend da, stellt sich
bitter schmollend tot
und wenn ich nicht grad
zwischen den immer gleichen
bleichen Schenkeln irgendeines stark gestörten
Wesens klebe
oder um drei Uhr nachts besoffen
durch die Altstadt schwebe,
gestaltet es sich doch recht schwer,
sein schwaches Strahlen
wahrzunehmen.
