Freitagabend

Grüne Strahlen wirbeln am Himmel umher -
das heißt, entweder haben die Discotheken ihre Laser angeschaltet,
oder mein Hirn spielt mir schon wieder üble Streiche;

ist am Ende dann egal; die Erde löst sich auf, kapituliert vor dem erbarmungslosen Dauerregen;
Füße ertrinken in metertiefem Schlamm und aufgewühlt schwanken die Feldwege umher;
untermalt, einzig durch das alle paar Schritte aufleuchtende, erstickte Schreien

dieser widerlich ins Nichts starrenden, im Laternenlicht zitternd dahinflackernden Silhouette
des kranken kleinen Mannes, der, wie ein wildes Tier gejagt, den Körper hektisch vorwärts schiebt -
sich dunkel in Matschpfützen spiegelnd, im tiefen Schwarz der Nacht versinkt.

Fazit

Wäre weiterhin gern mehr, als nur ein besessener Irrer,
der, sich die Nächte um die Ohren schlagend,
anstatt mal wieder vor die Tür zu gehen,

lieber einfältige Dreizeiler aneinanderreiht, so, als sei das Kunst
und mehr als der verzweifelte Versuch,
sich selbst in einem Bedeutungskontext wiederzufinden,

größer, als das Dorf, aus dem man kommt;
weiter, als die Felder vor der Tür -
immerfort, die einzige Option: der blinde Schritt ins Nichts.

Die Eisenbahnen fallen von den Brücken

Unbegreiflich, dass mein Zimmer, in der Art so wie es ist, sich in einem Monat - in Wahrheit etwas weniger - auf ewig dann auflöst, und dass keine Photographie-, kein Text in dieser Welt, es vermag, die bald schon verblassenden Scherben dieser zersplitternden Erinnerungen - für einen kurzen Moment noch, die Farben der vier Wände, den Geruch des Holzbodens widerspiegelnd - zu einem unversehrten Bild, einem ganzen Ding an sich, zusammenzufügen

Das undefinierbare Knacken, irgendwo weit unten, tief drin im Hinterkopf; der leicht schräge Blick, der, schief in diese Welt geworfen, die diese tragenden Dinge dennoch eindringlich zu durchdringen scheint; das beunruhigende Gefühl, sich an manchen Tagen, gänzlich machtlos, nicht davor verwehren zu können, zu sehen und zu spüren, wie alles um uns herum und aus uns hinaus, nach oben hin, leise zischend, fast wie Tabakqualm, ins immergleiche Nichts aufsteigt; wie aus dem Boden hinweg, in Richtung Himmel gesogener Sand, der, dem vergeblichen Versuch uns Hoffnungsloser trotzend, ihn zurück in die kalte Erde zu pressen, stattdessen, durch unsere dürren Finger hindurch, von unseren trüben Augen verfolgt, den Weg ins ewig weite All erklimmt.