Wäre weiterhin gern mehr, als nur ein besessener Irrer,
der, sich die Nächte um die Ohren schlagend,
anstatt mal wieder vor die Tür zu gehen,
lieber einfältige Dreizeiler aneinanderreiht, so, als sei das Kunst
und mehr als der verzweifelte Versuch,
sich selbst in einem Bedeutungskontext wiederzufinden,
größer, als das Dorf, aus dem man kommt;
weiter, als die Felder vor der Tür -
immerfort, die einzige Option: der blinde Schritt ins Nichts.
