Immer öfter schleicht sich, wenn der Mond am höchsten steht, der Tod in meinen Garten,
klopft an meine Scheibe und singt mit schiefer Stimme polnische Volkslieder.
Dann steht der alte Bastard einfach so im Blumenbeet und lächelt mich dumm an.
Manchmal tut er mir leid, weil ich ihn warten lasse.
Dann streife ich mir den Bademantel über, krieche vor die Tür und wir rauchen ein paar Kippen zusammen.
Er sagt mir jedes Mal, er hätte selten so einen Spinner wie mich kennengelernt.
