Ich habe mich in Text geschrieben;
mein Ich mit jedem Wort verwoben;
die Leerstellen im Selbst, durch
Zeichen aus der Welt ersetzt -
mein Sein in das Symbol verschoben.
Diese frevelhafte Selbst-Aufgabe -
gotteslose Ich-Verleugnung -
fällt, wie Luzifer, vom Himmel,
dem kalten Blau entgegen.
Die Augen bleich, der Kopf
verdreht; Wellen schlagen hoch;
kann nicht mehr trennen: Bin ich
Künstler? Bin ich Werk? Kann nicht
mehr rennen; warte schweigend -
die Flut zieht mich ins Meer.
